No outro dia pensei no amor em geral, mas fui ainda mais longe.
Pensei no amor dos meus avós. Apesar de todas as condicionantes, da minha avó não suportar o meu avô, de ter levado pancadas de meia noite durante todos os primeiros anos que estiveram casados uma coisa era indubitável: ela amava-o. Amou-o durante toda a vida e a vida deixou de ser vida quando ele partiu, tanto que agora se encontra numa cama de hospital à espera que a morte a leve de novo para perto dele. Isto é tão dramáticamente, tão estupidamente, tão trágicamente belo. É amor verdadeiro. É algo que não vejo nos dias de hoje, e é algo me questiono se algum dia irei alcançar, principalmente porque os tempos são outros. Naquela altura as mulheres calavam e permitiam tudo porque amavam porque eram donas de casa, porque era um escândalo o divórcio e nem sequer era uma coisa sobre a qual se sonhava, porque eram mulheres de um só homem. Eu pelo contrário, nunca iria permitir que me levantassem um dedo e a partir do momento em que tal acontece tudo se desvanece com essa pessoa: o respeito, a admiração, a confiança.
A mais bela forma de amor para mim, é a amizade, e a amizade é um sentimento muito mais sincero e verdadeiro que o amor, pois o amor enquanto paixão é traiçoeiro e a amizade apesar de também o ser, quando verdadeira, não é consumida por falsidades e traições.